Outro blogue

Parfois,

2010-02-28T12:46:00.001-03:00

je crois qui je t'aime...

I'm all right

2008-09-29T02:09:00.003-03:00

I wish this could be always the soundtrack of my life...

and I wish it could be the rain
the computer turned on under the lamp
my feet protected with socks at the cold weather
the sound of jazz and a woman's voice
football games
the windows all wet
the noise of the rain
my lonely nails
my lonely bed
my lone and silent readings
the books by my side
a concert on tv and caetano's voice
making me sleep at maybe 2 a.m.
with memories of distant people
living on distant places
at very cold cities
(but still at the same continent)
my weird and unexperient english writing
on a quiet, quiet sunday night...

Do desejo

2008-03-17T23:23:00.003-03:00

se o tempo fosse um mar
e se o mar tivesse fendas
links
lacunas
entrelinhas

vôos diretos pra Bahia ou pra Argentina

era nele que eu mergulhava
me encharcando de todo o sal

Porque Adília, mesmo que pela milésima vez, ainda me surpreende

2007-12-13T17:21:00.000-02:00

Para foder, nestes tempos que correm, parece que é preciso um escafandro. As pessoas pensam muito em foder. E sofrem muito quando não fodem. Quem não pensa em foder está fodido. Mas as pessoas fodem e não são felizes.

[Lopes, Adília. Irmã barata, irmã batata,Lisboa: Angelus Novus, 2000]

Sobre cores e guarda-chuvas

2007-12-12T23:23:00.000-02:00

A tarde cai
a chuva cai
pela janela
um corpo cai

é o homem de óculos escuros quem grita
how does it feel?
enquanto a moça de cabelos longos
e flores no vestido responde
cry, baby
with no direction home, like a complete unknown...

em tardes assim, prefiro lennon
lou reed
retorno às raízes com velvet e até led

nada comparável ao peso das guitarras
nem a chuva
os trovões
talvez uma provável aparição da poeta

com seus guarda-chuvas impossíveis
as mãos geladas
como bebidas doces
afinal é verão
e a chuva um dia cessa
e nada pode ser mais difícil
que ancorar um navio no espaço

you used to be so proud...
but now you've got nothing to lose, no secrets to conceal

paredes rosas, roxas ficam alaranjadas
my soul turns blue
all the way enquanto a kombi de miss sunshine atravessa a estrada aberta em cores
diluída em holywood
mesmo set de filmagem

estrelas solitárias reaparecem e cintilam
como a comprovar sua maior loucura

de repente a psicodelia dos teclados ganha forma
textura
cor
e elas piscam como estrelas numa cena comum
luzes de boogie nights fosforescentes

sei que o cheiro de incenso vem da janela de baixo
vizinhos não assistem televisão
e os caminhos são os mesmos
longos caminhos onde
a moça de cabelos longos acena de longe como a dizer
just a little bit harder
sumindo no pó da estrada

o homem de óculos escuros agora usa um chapéu
ele se volta
como a compreender
e talvez pense
the times they are A - Changin'

(If tomorrow never comes?
ainda estaremos bem
e nada pode com o maior mistério
esse que nunca se explica
e que habita
os menores gestos
expondo-se apenas em secretas
pequenas epifanias)

Say it isn't so

2007-12-06T10:36:00.000-02:00

"Esquecer é a grande dádiva com a qual não fomos suficientemente premiados."

[LUNARDI, Adriana, "Ana C.", In: Vésperas, Rio de Janeiro: Rocco, 2002]

Dama da noite

2007-11-19T14:43:00.000-02:00

Ele é de um jeito que ainda não sei, porque nem vi. Vai olhar direto para mim. Ele vai sentar na minha mesa, me olhar no olho, pegar na minha mão, encostar seu joelho quente na minha coxa fria e dizer: vem comigo. É por ele que eu venho aqui, boy, quase toda noite. Não por você, por outros como você. Pra ele, me guardo. Ria de mim, mas estou aqui parada, bêbada, pateta e ridícula, só porque no meio desse lixo todo procuro O Verdadeiro Amor. Cuidado comigo: um dia encontro.

[ABREU, Caio Fernando, Os dragões não conhecem o paraíso, p. 97-98]

Dez chamamentos ao amigo (fragmento, In: Júbilo, memória, noviciado da paixão)

2007-11-15T00:10:00.000-02:00

VIII

De luas, desatino e aguaceiro
Todas as noites que não foram tuas.
Amigos e meninos de ternura

Intocado meu rosto-pensamento
Intocado meu corpo e tão mais triste
Sempre à procura de teu corpo exato.

Livra-me de ti. Que eu reconstrua
Meus pequenos amores. A ciência
De me deixar amar
Sem amargura. E que me dêem

A enorme incoerência
De desamar, amando. E te lembrando

- Fazedor de desgosto -
Que eu te esqueça.

[Retirado de HILST, Hilda, Poesia (1959-1979), Editora Quiron, 1980 -> um achado que descansava num sebo do Rio de Janeiro!]

It's a long way

2007-10-07T21:10:00.000-03:00

A água com areia brinca na beira do mar
A água passa e a areia fica no lugar

E se não tivesse o amor?
E se não tivesse essa dor?
E se não tivesse o sofrer?
E se não tivesse o chorar?
E se não tivesse o amor?

[Caetano Veloso, "It's a long way" In: Transa (1972)]

Homens da minha vida

2007-07-18T19:32:00.001-03:00

Tinha receio do frio
Medo de assombração
Um corpo que não mostrava
Feito de adivinhação
Os botões sempre fechados
Clarice tinha o recato
De convento e procissão
Eu pergunto o mistério
Que mistério tem Clarice
Pra guardar-se assim tão firme, no coração

[Clarice (trecho) In: 1967 - Caetano Veloso]

Da morte

2007-07-12T00:29:00.000-03:00

ESCONDO-ME POR TODOS OS CANTOS
e EM TODAS AS FEIÇÕES

Enquanto a tempestade invade os corredores da casa
a vida apresenta o seu mistério nas xícaras de chá

Todas as cores estão em mim
de modo alternado como os dias de segunda-feira

não há nenhuma previsão na mesa do café
seus componentes exalam o cheiro da manhã
que nada anuncia

Ainda que a tempestade inunde os corredores da casa
com seu vento dramático e seu rugido
os vidros pelos quais percebo são ainda estáticos

serão sempre estáticos
disponíveis
à espera de uma amplidão insaciável

Hilda Hilst

2007-05-24T23:31:00.000-03:00

"Gozo grosso pensando: sou um escritor brasileiro, coisa de macho, negona. Vamos lá."

In: Cartas de um sedutor

Eu em pedaços flutuantes

2007-04-25T23:18:00.000-03:00

Tudo que consigo ainda é pouco.
Tudo que consigo não é tão árduo e por isso fica pouco, não soa como a intenção.
Sinto apenas nesse momento a necessidade da tua presença e isso me impede de qualquer realização que planejara para essa noite. Conecto-me incessante com tua materialidade ausente.
(Tudo que faço e sou são pequenos fragmentos de mim)

Quem eu sou?

2007-04-05T14:20:00.000-03:00

I'm the one who cries at the dance floor.

I´m the one who cries at the classroom.

I'm the one who cries with the sound of bullets.

I'm the one who cries for my empty soul.

O objeto poema (uma talvez resposta?)

2007-03-21T01:46:00.000-03:00

IX.

O poema é antes de tudo um inutensílio.

Hora de iniciar algum
convém se vestir roupa de trapo.

Há quem se jogue debaixo de carro
nos primeiros instantes.

Faz bem uma janela aberta
uma veia aberta.

Pra mim é uma coisa que serve de nada o poema
enquanto vida houver.

Ninguém é pai de um poema sem morrer.

[Manoel de Barros. Sabiá com trevas (fragmento) In: Arranjos para assobio]

Eterna busca (ou coisas óbvias demais para que os olhos possam ver)

2007-03-15T02:12:00.000-03:00

Não sei mais o que é poesia.

Poesia pode ser uma lista de compras, um bilhete de recados, um texto despretensioso, um fragmento de diário, uma nota em um caderno? Pode ser um nome atbitrariamente inventado, uma mensagem enviada em carta, um jogo de palavras, palavras pintadas num muro, uma mera imagem diante de nossos olhos? Às vezes é o que me parece.

Poesia seria o que se pensa poesia por situar-se em determinado(s) contexto(s)? Ou seria o que se pensa poesia por critérios totalmente arbitrários? Ou, ainda, poderia ser o proposital exercício de jogar com palavras, manipular a linguagem? A única certeza acerca disso me parece dizer respeito ao efeito estético produzido por essa manifestação que chamamos poesia.

Mas não podemos sentir esse efeito numa nota de caderno, numa carta, num bilhete, numa lista, num texto despretensioso, num pedaço de um diário, nas palavras de um muro, em um nome inventado, numa imagem diante dos olhos? Acredito que sim. Que é plenamente possível encontrarmos tal efeito em todos os elementos citados. Em qualquer coisa existente, porque basta sentir. Mas, então, de onde vêm os julgamentos, as pretensas verdades, os juízos afirmativos? Quem inventa no mundo o que é arte?

Escrever parece algo que desaprendi, e quanto mais se tenta aprender, compreender alguma lógica do processo, a sensação que predomina é a de se estar tentando entrar num circuito, caber em algo que não sabemos se nos cabe... E é nessa hora que o que se diz poesia me parece ter por trás de si aquilo que chamamos de... ideologia (não é assim com todo o discurso - já nos disse Bakhtin?)

Das descobertas

2007-03-08T14:46:00.000-03:00

Descobri que continuo odiando
Descobri que continuo amando
Descobri que sol + cabelo preso = dor de cabeça no fim do dia
Descobri que poemas meus + desenhos do Braga e do Daniel = trabalho muito interessante
Descobri que tenho potencial
Descobri que sobre a vida eu sei muito pouco, sobre o amor um pouco mais
Descobri que com certas pessoas a gente sente muita paz
Descobri que Hilda Hilst foi uma escritora sensacional
Descobri que também simpatizo com cadernos pequenos para cadernos terapêuticos
Descobri que o carnaval pode ser algo muito divertido
Descobri que o aquecimento global vem atingindo algumas garrafas de coca-cola
Descobri que ainda existem boas conversas sobre assuntos cansativos
Descobri o valor do trabalho voluntário
Descobri que afinidade não termina nunca
Descobri que Neosaldina faz bem ao humor
Descobri uma nova amizade do sexo feminino
Descobri uma pessoa que não sei o nome
Descobri que o verde, vermelho e branco são mesmo as cores favoritas
Descobri que Caetano Veloso é de fato um grande artista
Descobri que tirar o primeiro lugar não significa quase nada
Descobri que consigo ser menos autoritária
Descobri que gosto de dicionários
Descobri que gosto de anel de côco
Descobri que certas pessoas não merecem o meu respeito
Descobri que é muito divertido aprender francês
Descobri que a liberdade é difícil, mas essencial
E que de tudo que existe e acontece, nós muito pouco podemos controlar

Da vida

2007-03-05T19:06:00.000-03:00

"O mundo já não era ali. Estava em outro lugar. É preciso entender que cada um verá coisas que ninguém mais poderá ver. E que nelas residem as suas razões. Cada um verá as suas miragens. (...) Queria ver as ilhas do Pacífico Sul, a ilha encantada de um filme, as gotas de prata de um amor proibido. Não sei o quanto conheceu dele, muito mais que eu, não tenho dúvidas, mas seria demais lhe dizer que o dr. Buell, meu amigo, bebeu comigo e me contou que procurava entre os índios as leis que mostrariam ao mesmo tempo o quanto as nossas são descabidas e um mundo no qual por fim ele coubesse? Um mundo que o abrigasse? A gota de prata de um tabu."

"O sonho de uns é a realidade dos outros. E o mesmo pode ser dito dos pesadelos. (...) O sonho é um ponto de vista. É um lugar de onde se vê."

[CARVALHO, Bernardo. Nove noites. São Paulo: Cia das Letras, 2002, p. 48]

Do abafado de dentro

2007-02-07T23:45:00.000-02:00

se te empurro abafada e cortante
como o vento dessa noite fria
é que restam ainda vestígios de memória
em dissoluto

e se as sobras não mais nos contentam
é que temos jogá-las fora
e carrego - enquanto posso -
o peso do sorriso aberto

nas flores que ainda existem
pisei com tortura
e caos - mas essa ausência
só Drummond soube explicar
e é audácia tentar dizer

complementar sentimento sabido
e cantado
com palavras novas
e árduas
densas para um momento brusco
e pesado nas costas

se te empurro atordoada e fria
é que ainda te amo e sinto
a impossibilidade da palavra
escrita, falada, de gestos
em forma de gás ou líquido

e enterro-a no chão bem sólida
como quem nada mais deseja
mas querendo mesmo tudo
desejando abarcar teus olhos
que perdi
em noites alheias

e que sozinha me fico
na escuridão do corpo
e da alma - afogados inertes
fogo que arde e machuca e resiste

ausência: fachada provisoriamente
fechada
para balanço
ou redemoinhos....

Without you*

2007-01-31T14:42:00.000-02:00

Flávia caminha com olhares de pérola e passos de cristal luzente. Sem ela o mundo é mar bravio, a rotina: sem sal. Nuvens brancas se interpõem em seus cabelos-raios-de-sol. Com sua calça de pano amarelo, ela esvoaça pólen de flores tardias e emana um olhar azul. Sua boca é toda cores quando é lançada a doçura da voz. Flávia olhares de pérola, lançando-se inteira na amplidão. Ela mergulha sua luz cintilada em águas límpidas e quentes. Seu rosto-luz configura aura incomum de tempo lunar desconhecido. A menina-estrela-luzidia procura a estrela da manhã fugida, esteja pura ou devassada. Em seu passeio pelas coisas celestes, distribui penas ao maracá e gotas d'água ao mar sem sal. Sua voz adocicada provém de gosto o reles pote de geléia. E suas mãos-magia impõem cores àquele antigo casaco marrom.
Flávia estrela-cintilada pega a lua e vai-se embora, alcança os mais altos ares à procura da poesia. Vasculha terra e céu, rios e mares, bosques e flores. Produz palavra-livro e ilustrações. Canta para reviver. Seus traços celestes nos invocando em meio a tudo que esvoaça - sorrisos de estrelas atrás de bandeiras flamulantes. A flor bordada no cabelo, o sol: estampa na camisa. Para vê-la, precisa luneta de montar de lentes finas e tênues: sua alma é transparente e emana luz. Seus olhos são de rio e seus passos adentram águas escondidas de cristal. Para encontrar a paz ela escolhe um outro lado, onde acorde tarde, às seis e quinze do horário de verão - quem sabe um avião pra Alegre (ela nunca se lembra das alturas dos degraus...)
De olhos fechados, se impõe à luz escassa que invade as brechas da cortina branca. Descansa do tumulto da cidade e busca um senso. Abandona as palavras mágicas da poesia pelo mistério completo do silêncio esquivo. Nem boa tarde ao Senhor Smith. E esquece, por segundos, da beleza da capital, que brilha ao seu redor, que a abriga e aguarda lenta, o tempo andando devagar, meu bem, devagar. Com cautela, estrelas irmãs vigiam seu sono e seus passos, enquanto elementos terrestres ressonam suaves aos seus ouvidos: Queremos de volta a estrela - com brilho, cores e voz! Queremos de volta a estrela - na inteireza de essência celeste! Queremos de volta seu tempo lunar, rubro e completo, e o canto agudo, limpo, forte, dizendo valsas de Almodóvar! Queremos a pele quente da estrela clara, e que o seu brilho configure em pétalas caminho de beleza e retorno.

[*Homenagem + torcida e vibrações à querida Flávia, num mosaico em que me permiti roubar trechos dela própria + Luisa Mandou um Beijo + Manuel Bandeira + Carlos Drummond + Hilda Hilst -> meus queridos poetas. Com amor e esperanças]

2007-01-17T01:13:00.000-02:00

Why do we have to suffer?

Eu sei que vou te amar

2006-12-28T13:24:00.000-02:00

Eu sei que vou te amar
Por toda a minha vida eu vou te amar
A cada despedida eu vou te amar
Desesperadamente, eu sei que vou te amar

E cada verso meu será pra te dizer
Que eu sei que vou te amar
Por toda a minha vida

Eu sei que vou chorar
A cada ausência tua eu vou chorar
Mas cada volta tua há de apagar
O que essa tua ausência me causou

Eu sei que vou sofrer
A eterna desventura de viver
À espera de viver ao lado teu
Por toda a minha vida

[Vinícius de Moraes e Tom Jobim]

Ode descontínua e remota para flauta e oboé. De Ariana para Dionísio

2006-11-30T01:06:00.000-02:00

II

Porque tu sabes que é de poesia
Minha vida secreta. Tu sabes, Dionísio,
Que a teu lado te amando,
Antes de ser mulher sou inteira poeta.
E que o teu corpo existe porque o meu
Sempre existiu cantando. Meu corpo, Dionísio,
É que move o grande corpo teu

Ainda que tu me vejas extrema e suplicante
Quando amanhece e me dizes adeus.

III

A minha Casa é gurdiã do meu corpo
E protetora de todas minhas ardências.
E transmuta em palavra
Paixão e veemência

E minha boca se faz fonte de prata
Ainda que eu grite à Casa que só existo
Para sorver a água da tua boca.

A minha Casa, Dionísio, te lamenta
E manda que eu te pergunte assim de frente:
À uma mulher que canta ensolarada
E que é sonora, múltipla, argonauta
Por que recusas amor e permanência?

(Hilda Hilst. In: Júbilo memória noviciado da paixão -1974)

Renato Russo

2006-10-11T16:13:00.000-03:00

Se o mundo é mesmo parecido com o que vejo
Prefiro acreditar no mundo do meu jeito
E você está me esperando voar
Mas como chegar até as nuvens com os pés no chão?

(Renato Russo: "Maurício". In: As quatro estações)

Receita

2006-07-19T01:34:00.000-03:00

Para os olhos:
arroz com cenoura
(pode
acompanhar
feijão
e bife)

2006-07-18T22:12:00.000-03:00

I just want
a place
for me
to cry

Pecado é lhe deixar de molho

2006-07-13T08:35:00.000-03:00

Falados os segredos calam
E as ondas devoram léguas
Vou lhe botar num altar
Na certeza de não
Apressar o mundo
Não vou divulgar
Só do meu coração
Para o seu

Pecado é lhe deixar de molho
E isso lhe deixa louco
Não, eu não vou me zangar
Eu não vou lhe xingar
Lhe mandar embora
Eu vou me curvar
Ao tamanho desse amor
Só o amor sabe os seus

Não, eu não vou me vingar
Se você fez questão
De vagar o mundo
Não vou descuidar
Vou lembrar como é bom
E ao amor me render

(Tribalistas = Arnaldo Antunes + Marisa Monte + Carlinhos Brown)

Desavisos

2006-06-20T01:01:00.000-03:00

21:14

Rôo unhas incessante
ao som de Portishead

21:23

Abro um livro
Não passo da primeira página

21:37

O telefone toca
Ando de um lado
a outro da casa

22:00

Ligo a tevê
com uma taça de sorvete
de chocolate

22:20

Quase durmo
Os chinelos largados dos pés
Tento um cigarro

22:25

Você caminha por aí
quase esquina
Escuto uma batida de carros

22:40

O vento insiste no vidro da janela
que não se abate
Em mim a ânsia cinza
do aguardo

22:42

Calço meias nos pés
O chão frio estala
quanto mais a noite escurece

22:50

Deito na cama
desarrumada
O travesseiro não relaxa
meus cabelos ainda molhados

23:03

Ouço sons de passos
As chaves rodaram
na fechadura

23:04

Sinto ao meu lado
a temperatura
Você se deita
por trás

23:07

Ainda finjo o sono
forjo
o desdém
que não sinto
por debaixo da camisola branca

23:08

Suas mãos se arrastam
nas minhas pernas
Imagino
estrelas

23:10

Suas mãos baixam minha calça
a perna treme
Imagino
sirenes

23:11

Por debaixo do cobertor
sua cabeça
desce
entre as minhas pernas
Imagino lua cheia

23:15

Desarmada
já não sei quem sou
Lembro do sorvete
da tevê ligada
o telefone
mas ouço sirenes
sinos
estrelas
O lençol molhado

23:16

O chão estala
(ou sou eu quem derrete
por dentro?)

23:20

Viro o rosto
os olhos ainda fechados
nada podem dizer
de concreto

23:27

Você permanece
entre os estalos de mim
do chão
da casa toda
que quase comunica
um gesto

7:30

A cama está vazia
O sol entra pelas frestas
Lembro do sorvete
de chocolate
Fecho os olhos e durmo

9:40

O despertador toca
em vibrações sonoras
O sol permanece estático
Vejo a cama desarrumada
(Não lembro de mais nada)

Formas

2006-06-07T23:58:00.000-03:00

as formas dos poemas têm altos e baixos
os meus geralmente
são ondinhas oscilantes no branco da página
como indo e voltando
pedindo uma atenção a mais no não-sentido
das palavras
que imitam sons de serrote cortante e por vezes
cortam mesmo
recomenda-se cautela com a ponta do papel
e dos poemas
esses que - descuidados - sugerem desavisos
que penetram fundo
ou permanecem rentes, dependendo apenas
da acuidade do leitor

satirazinha boba

2006-06-07T23:43:00.000-03:00

uma irmã loura
com cara de muito vadia
tinha um irmão gay
com cara de ingênuo
ela era gorda
e loura
e temia sempre
perder seus namorados
para o irmão
isso quando ela
conseguia
namorados

Do olhar

2006-05-24T16:34:00.000-03:00

Estranho é não ter um dos olhos. É ver o mundo tampado pela metade, é ter o senso dos sentidos que se inserem no sentido único do olhar. Ver as coisas.

Estranho é acordar e temer abrir os olhos. É sentir algo líquido escorrendo pelas bordas, molhando as pálpebras que até coçam, inacessíveis...

Vislumbrar o edemacular que me pertence e que a ciência extirpa, injetando em mim, na sensibilidade dessa parte chamada olho, um treco líquido e preto e que turva tudo.

Ontem, escrevia sem enxergar as letras. Fechar os olhos por segundos era clarear imagens. Hoje, retirado o curativo, tenho um olho roxo e umas secreções grudentas rodeando, fazendo grudar as pálpebras.

Alguém aí já se imaginou cegueta? Muitas vezes eu temi isso, talvez desnecessariamente, mas é algo que só se entende sentindo. E hoje já enxergo as letras, mas as coisas aparecem por trás de um véu líquido preto que insiste em se colocar entre mim e o mundo, e eu vejo os vários olhares possíveis, tendo um olho claro e o outro obscurecido.

Luisa Mandou um Beijo

2006-05-12T01:35:00.000-03:00

Mar sem sal

Não queria machucar-te
queria dar-te um beijo e um mar sem sal.
Uma pitada de saudade numa salada verde, e então...
Me enganar de vez com você.
Não queria levantar-me...
queria que o Tejo corresse perto da minha aldeia.
Não vou deitar-me antes do sol se pôr.
O Tejo não é mais bonito que o rio que corre na minha aldeia, porque o rio que corre na minha aldeia é o rio que corre na minha aldeia. Naquela noite, você quis me beijar, e eu disse "sim". Naquela noite, você quis me beijar, e eu disse "sim". Naquela noite, você quis me beijar, e eu disse "pois não".

(Autor e compositor: Fernando Paiva)

Vida é isso:

2006-04-20T01:24:00.000-03:00

Cada vez mais amo Adília. Amo poder a cada momento descobrir um maravilhoso poeta que me abre as janelas e portas. Dessas almas poucos entendem e pouco se entende. Fazem pouco caso das suas antenas ligadas, sincronizando verdadeiros mundos paralelos. A arte, a beleza, a busca por elas, a convivência, a tentativa de chegar nesse terreno são um oásis na escuridão. Resumiria o que sinto nos últimos versos do poema da Adília, quando ela fala acreditar que no céu existirão bibliotecas, onde possamos ler e escrever. E isso é tudo de epifania, algo que quem não entende não pode ser esclarecido, e quem entende talvez se privilegie num mundo tão simulado como esse que nos rodeia.

Canivete

2006-04-19T08:10:00.000-03:00

Maio se antecipa e o frio que faz lá fora se agrava nessa casa grande pelos espaços, enchendo lacunas, corredores, invadindo janelas vedadas em vão. Maio se antecipa com seu vento gélido e chuva fina. Ela corta, machuca as janelas, bate no parapeito com jeito de ferro, faísca.

O frio de maio se antecipa, invade as entranhas, lacunas de pés, espaços das vísceras. Fecho os olhos, a porta, o ventre, as cortinas, à chave. Nada impede que me corte como canivete. Ferida aberta. Ao sair, levo um cachecol. Mas não perdôo os jogos de maio, que conheço de outras antecipações.

2006-04-18T02:41:00.000-03:00

Olhar a chuva às vezes faz bem.
Sentir a chuva, pisar na água deixada em buracos do asfalto.
Jogar as dores por entre os vãos dos riscos da água que cai do céu. Forjar dores imaginadas.

Visitar pessoas desconhecidas às vezes faz bem.
Olhar fachadas que nunca se viu, lugares onde não se esteve.
Cumprimentar com ar solene, agradecer, limpar os pés na gastura do tapete.

Dizem que antes da morte devemos visitar lugares e contemplar a chuva.

Eu digo que se deve contemplar a chuva, ler livros, imaginar tons solenes de cumprimentos e assistir a bons filmes como "O carteiro e o poeta", além de observar com afinco as formas de poemas postas num papel.

Mulheres da minha vida II

2006-04-07T09:41:00.000-03:00

Não gosto tanto
de livros
como Mallarmé
parece que gostava
eu não sou um livro
e quando me dizem
gosto muito dos seus livros
gostava de poder dizer
como o poeta Cesariny
olha
eu gostava
é que tu gostasses de mim
os livros não são feitos
de carne e osso
e quando tenho
vontade de chorar
abrir um livro
não me chega
preciso de um abraço
mas graças a Deus
o mundo não é um livro
e o acaso não existe
no entanto gosto muito
de livros
e acredito na Ressurreição
dos livros
e acredito que no Céu
haja bibliotecas
e se possa ler e escrever

(LOPES, Adília. Florbela Espanca Espanca. 1999 - retirado da Antologia, sua única publicação no Brasil, pela editora 7 letras em 2002)

[NOTA: Eu queria ter escrito isso]

Viver ou morrer

2006-03-29T18:53:00.000-03:00

Dizem que quando fica difícil é que a coisa anda... Só sei que as palavras são árduas, sempre, e que se materializam em obstáculos altos demais, pra quem quiser pular... Podia ser um suicídio ou só uma janela baixa. Podia ser só caderno, pra sempre secreto. Podia ser vários rascunhos, que seguidamente apagados se perdem. Mas também podia ser a chuva, que nunca pára de cair. O sim e o não estão à espreita. Nunca param de me perseguir, e principalmente aquele incômodo meio-termo. A escolha é categórica, e com a crueldade sutil que só ela sabe ter, me apressa: É viver ou morrer.

Notebook à la Cristina

2006-03-22T09:51:00.000-03:00

Nenhum analista pode me analisar. Eu sou bem pior do que você, maluca esfinge desvairada. E te odeio. E gosto disso.

Guardo bem os meus segredos, sou folha branca, me dissequem mas nada encontrem além dos órgãos podres restados.

Literatura não é documento e percebo respostas na vigília, na pouca luz que se insinua, percebo verdades estalando nesse mundo de sujeira e pó.

Minhas mentiras não servem qualquer olhar. Te intrigo. E me alargo.

2006-03-09T22:14:00.000-03:00

O cheiro da manhã me liberta.

Injustiça

2006-03-02T00:28:00.000-03:00

Hoje, passo a noite comendo restos, assistindo a filmes péssimos e pensando com trincar de dentes e roer de unhas. Odiando. Repensando crises e julgando decisões.

Hoje, seu veredicto é:
CULPADO.

Quarta-feira

2006-03-02T00:23:00.000-03:00

Hoje acordei azul,
mas você me botou cinza.

Lá se foi meu carnaval...

Mulheres da minha vida

2006-02-23T13:18:00.000-03:00

"Qual seria o mundo palpável das evidências? E pareceria justo dizer que a verdade estava naquelas duas metades, as planuras de um lado e do outro mangueiras, visão estampada e primeira de Tadeu? Em que planos se solidificam atos e paisagens? É certo que eu vejo o dourado da tarde, o céu manchado de pequenas estrias branquicentas mas é isso o real?"

Hilda Hilst. Tadeu (da razão) In: Tu não te moves de ti

START

2006-02-22T00:32:00.000-03:00

Take a walk on the wild side...

AMO:
meu quarto + luz baixa + chuva + LOU REED + minha nova melissinha vermelha

AMO:
Hilda Hilst e um nome que começa com D.

Outro blogue... mas pra quê??

2006-02-21T02:06:00.000-03:00

Como começar isso? Simplesmente resolvi criar um novo blogue. Logo eu, que sou uma pessoa bastante conservadora em alguns aspectos, e que em se falando de internet dá pra perceber bem. Fui a última a ter Icq e Messenger, e até agora não tenho Orkut. Não me esforço para não tê-lo. É que eu tenho mesmo essa tendência resistente. Vivemos num mundo tão mutante e consumista, e eu acho muito chato ter que mudar tudo e me adaptar a uma coisa nova, assim de repente, quando já sou acostumada e bem contente com a "coisa velha"... Por isso acho que sempre demoro pra aderir a essas novidades cibernéticas, que parecem tão inúteis...

Com blogue foi assim. Hoje em dia já se pode dizer que blogue é coisa antiga, já que tanta coisa surge numa velocidade incrível e em tempo curto. E quando os tais dos blogues surgiram, eu não devia estar nem aí... Não conhecia ninguém que tinha um e nem cogitava ser freqüentadora desses espaços. Por muito tempo os ignorei mesmo, eles não faziam parte da minha vida. Até que um dia, um amigo me enviou um via email, de uma amiga dele que escrevia uns contos. Visitei algumas vezes, mas sem muito apego. Isso eu pensava, mas um dia, de uma hora pra outra, me vi clicando no botão "Crie seu Blog". Meu deus, nunca tinha imaginado ter um blogue! - Pensei na hora. Isso porque eu sempre repudiei essa exposição excessiva e gratuita das pessoas na internet, sempre achei algo tão desnecessário e até prejudicial. Eu, que sou reservada, não podia me encaixar nessa idéia. Realmente, até hoje eu não me encaixo. Me sinto mal com todo esse voyeurismo em alta, e prefiro me preservar do que acho desgastante e supérfluo.

Enfim, fiz meu blogue com a firme decisão de que usaria o espaço como um mero suporte e forma de divulgação para os meus textos (pretensamente) literários. Nada da tal "ego-trip" do blogue-diário, contando fatos ou sentimentos meus, coisa que eu deixava ainda para o meu sobrevivente caderno. Só que agora, numa crise criativa das brabas, eu pensei em criar outro blogue. Parece estranho, eu sei, mas a explicação pra isso é que o Palavra-Experimento foi uma intenção meio "séria", eu me privava a só colocar algo que eu achasse digno de ser mostrado e era bom ouvir as opiniões alheias e até conhecer gente que escreve, através dele. Só que agora eu precisava relaxar. Senti essa crise com meus cadernos, às vezes sinto a necessidade de escrever no computador e comecei a pensar se realmente não é algo que eu tenha que aceitar, me abrir pra isso, e se talvez não estejamos mesmo numa era de se expor, onde a internet é uma realidade cada vez mais forte e consolidada e onde precisamos também ter a virtude de nos desapegarmos, já que aqui, dentro da rede, tudo se torna tão abstrato e meio fora de controle...

Desde que pensei nessa idéia até hoje, quando a concretizo, foram só alguns dias. E menos de um ano do Palavra-Experimento, que eu ADORO mas admito que às vezes cansa, e agora eu me sinto cansada dele. Deve ser uma fase, mas quem sabe? Sei é que, nesse aqui, eu proponho não me propor a nada, embora já tenha umas condições na cabeça: Nada de desnecessário. Uma coisa mais pessoal, com um óbvio limite, já que tudo aqui é pra ser mostrado. Vai ser um blogue mais relaxado, onde eu não precise me policiar e ficar pensando na qualidade do texto enquanto literário. Não vou parar de escrevê-los, isso não foi chutar o balde e desistir da literatura, não... Mas aqui eu relaxo.

E, bom, quem quiser que me leia, porque se eu falo demais, acreditem que também escrevo! Vou manter o Palavra-Experimento, e esse aqui fica como algo mais meu, que eu posso nem ficar triste se ninguém vier! (No Palavra eu admito que sinto falta... Depois desse meu recesso, todo mundo sumiu e eu dei pra entrar em crise...) -> Mas crises são normais, e quem não passa por várias delas?? Então, como resultado dessa minha doidice temporária, aqui está um novo espacinho virtual feito com intuito catártico (mas sem entrar na mongolice do ego! -> devo estar me contradizendo...) e com pequenas coisas que eu amo ou sinto ou observo. E que eu nunca vou esquecer, mas nem guardar na escrivaninha.... Vou ver no que dá!
(UFA!)